"TATO" PERERA (Puerto de la Cruz-Tenerife)

Los hoy todavía jóvenes portuenses que apenas sepan algo sobre la vida de “TATO” PERERA no deberían creer que su actual deterioro físico es herencia de una maltrecha salud de nacimiento.

En la década de los años 70 del siglo pasado, “TATO” pasaba por ser un joven bastante atractivo, simpático y, sobre todo, divertido. Un joven con inquietudes literarias que, al parecer, muchos años más tarde cristalizarían en la publicación de algún libro de poemas de cierta importancia.

En mi opinión, llegaría  un momento en que “TATO” se dejaría influenciar totalmente por la obra y vida de aquellos otros poetas llamados malditos de finales del siglo XIX y a partir de entonces trataría de imitarles en todo, dedicándose a ello en cuerpo y alma, sin sospechar siquiera el riesgo que, con el tiempo, correría su salud física y, quizá, también mental.

De los poetas malditos de entonces, el propio Verlaine expondría en su día que: “Dentro de su individual y única forma, el genio de cada uno de ellos había sido también su maldición, alejándolos del resto de personas y llevándolos de esta forma a acoger el hermetismo y la idiosincrasia como formas de escritura.  También fueron retratados como desiguales respecto a la sociedad, teniendo vidas trágicas y entregados con frecuencia a tendencias autodestructivas; todo esto como consecuencia de sus dones literarios.”

Influenciado como yo estaba entonces por la fotografía cinematográfica, no podía en absoluto sustraerme a la presencia estética de ciertos individuos (chicos y chicas) que en la década de los años 70 del siglo pasado pululaban por el Puerto de la Cruz con aquella elegancia natural copiada, en algunos casos, del estilo americano de vida que destilaban las películas exhibidas en el Cine Olympia y el Teatro Tophan, hoy desafortunadamente  desaparecidos.

Así quise fotografiar entonces a “TATO” PERERA: en el cenit de su magnífica juventud.

VIRGEN de CANDELARIA (TENERIFE) y VIRGEN de MONSERRAT (CATALUNYA)

El esperpento político desatado por Joan Mª Piqué respecto a si el Sr. Puigdemont, -del que es Jefe de Prensa-, puede llegar a ser investido desde Bruselas President roza ya el surrealismo contemporáneo más extremo al comparar y afirmar, sin ningún rubor ni miedo al ridículo, que también Canarias está gobernada telemáticamente desde allende los mares.

Empezaré por decir que esa desafortunada opinión es igual a comparar la velocidad con el tocino o, para ser más exactos, el tocino con la distancia. El Gobierno de Canarias se encuentra en las islas, próximo a todos sus habitantes y la forzada permanencia de Puigdemont en Bruselas se encuentra, en efecto, menos alejada que el archipiélago lo está de Madrid pero, por el contrario, mucho más alejada del resto de catalanes que lo que puedan estar los canarios de su propio gobierno. Así que el ejemplo no sólo no me sirve sino que, además, no se adecúa en absoluto con el criterio real que envuelve el tan discutido procés, de lo que se desprende que Joan Mª Piqué piensa y actúa  de la misma manera que lo haría un trozo fresco de tocino. Ello no quiere decir que nuestros isleños políticos sean considerados por la población un dechado de virtudes porque, en mi modesta opinión, al contrario que el Sr. Puigdemont, para estar tan cerca como están de su pueblo, de sus votantes y simpatizantes, su compromiso  y rendimiento político, a juzgar por todo lo que leo en la prensa diaria canaria, deja muchísimo que desear.

Tal es el caso del Presidente del Cabildo de Tenerife, el joven Carlos Enrique Alonso Rodríguez que en pleno siglo XXI quiere proponer a la Virgen de Candelaria como Presidenta Perpetua y Honoraria del Cabildo de Tenerife que él mismo preside. Así pues, el Sr. Joan Mª Piqué, jefe de prensa de Puigdemont, haría muy bien en contactar lo antes posible con Carlos Enrique Alonso Rodríguez y solicitarle consejo, basado en su íntima experiencia religiosa, para tratar de convertir, -a la vista de cómo se presenta el procés-, a la virgen de Montserrat en Presidenta Perpetua y Honoraria de la Generalitat de Catalunya durante la probable ausencia indefinida del Sr. Puigdemont.

SANSOFÉ Revista de 1972

Corría el año 1972 del siglo pasado y, entre otros distintos motivos, yo iba aumentando el repertorio de comprometida fotografía social vinculada, sobre todo, al Puerto de la Cruz. Esta especialidad llamó de pronto la atención de un conocido joven y amigo que, a la sazón, respondía al nombre de Juanito alias “El moro”, cuyo padre por entonces era parte responsable de una cuestionada revista de tradición izquierdista de nombre SANSOFÉ y con sede en Las Palmas de Gran Canaria.

Puesto en contacto con la redacción, sólo pude colaborar gráficamente en ella en dos números distintos  seguidos de aquel año 1972: en el número 116 con fecha 13/05/72 (foto de la izquierda) y en el siguiente, el número 117 con fecha 20/05/72 (foto abajo). El número 118, jamás vería la luz pública al ser clausurada por la censura franquista de entonces y ahí, desgraciadamente, acabaron mis ilusiones de poder publicar todo el material recabado para la ocasión y de sincero compromiso social contra los últimos coletazos de la dictadura.

La primera de las fotos, en el espacio superior, fue galardonada con el primer premio en el concurso de fotografía social organizado en la época por la Facultad de Derecho de la Universidad de La Laguna.

Con el tema titulado GENERACIONES quise poner gráficamente de relieve el cambio social que se estaba operando en la sociedad española con el declive progresivo de la dictadura: es decir, el paso dado del costumbrismo decimonónico a la coyuntura vivida por la presencia, sobre todo en las islas, del intenso flujo turístico y sus consecuencias inmediatas en el seno de nuestra especial idiosincrasia.

Así hablaba años después la prensa canaria del drástico cierre de SANSOFÉ:

“Se publica el último número de la revista “Sansofé” tras ser clausurada el mes anterior por el Consejo de Ministros de la dictadura franquista. La publicación, de tendencia izquierdista y que contribuyó a despertar la conciencia nacional del archipiélago, tuvo su sede en Las Palmas y editó 118 números hasta su cierre por las presiones gubernamentales y la  censura”. 

El catedrático Nicolás Guerra Aguiar ha pasado los últimos tres años de su vida documentándose, estudiando y recabando testimonios de los periodistas que hicieron posible la corta pero intensa vida de la revista semanal canaria Sansofé. Todo ese trabajo lo recoge en su libro Sansofé, en defensa de la libertad secuestrada.

“Es mi homenaje a toda la gente que hizo posible la revista”, dijo en su momento el autor. «Conocí Sansofé cuando era estudiante en la universidad. No la compraba pero la recibía a través de otro; me la prestaban», relató Guerra, quien fuera compañero de piso de Agustín Millares, colaborador de la publicación. De corte democrático, del semanario, nacido en diciembre de 1969, se decía que era «un nido de rojos», por lo que ir al kiosco a comprarla suponía un riesgo. Aunque comenzó su andadura como una revista «turística», pronto se posicionó como un medio donde -«entre líneas»- se reivindicaba la democratización de la sociedad.

ROBERTO (Casa Antonio - Pto. de la Cruz - Tenerife)

En la década de los años 70 del siglo pasado, la mayoría de jóvenes de aquella generación afincados en el Puerto de la Cruz podíamos de improviso padecer hambre, ganas de comer o, en última instancia, voraz apetito. Para saciar cualquiera de las tres modalidades mentadas acudíamos regularmente a CASA ANTONIO que no era precisamente un restaurante al uso sino, más bien, una casa de comidas con un menú diario bastante asequible al paladar y a los bolsillos de aquellos que como yo entonces trabajábamos por libre o para aquellos otros, recién llegados al Dorado (generalmente peninsulares), fotógrafos ambulantes, ociosos empedernidos, músicos de salón, vendedores ambulantes, acuarelistas, etc., etc. 

CASA ANTONIO estaba situado en la esquina de la calle Mequinez con la de la calle que hoy no recuerdo y su propietario, Antonio, a mi juicio, llevaba el negocio con bastante acierto culinario y simpatía manifiesta. El personal, sin embargo, era escaso pero ROBERTO, su único camarero, se bastaba de sobras por sí solo y con cierta diligencia para atender las quince o veinte mesas repartidas en el comedor, derrochando al propio tiempo una capacidad infinita para la broma, el chascarrillo o la autoridad que, en ocasiones, manifestaba abierta y severamente cuando alguno de nosotros se pasaba de listo.

Siempre tuve la intuición de que ROBERTO presumía en privado de seductor y por tal motivo yo tenía por costumbre llamarlo ROBERT (por Robert Taylor) aunque por el tamaño de sus orejas y el bigotito hubiera sido más acertado CLARK (por Clark Gable) pero eso hubiera sido un desdeño a su nombre de pila del que, al parecer, se sentía muy orgulloso.

Como casi siempre, yo acudía con mi cámara fotográfica de la que no me desprendía ni para comer. En una de aquellas ocasiones en la que me recomendara unas magníficas lentejas de primero, le tomé unas fotos en el comedor porque, al fin y al cabo, entre otras cosas y después de tantos años, también le había tomado gran afecto.

GERONA HOY

Desde casa hasta el centro de la ciudad de Gerona no se tarda más de media hora en coche si se circula a unos 80-90Km/h. Hoy, día 2 de Febrero de 2018, he efectuado ese recorrido para asistir a la consulta del neurólogo y, de paso, tomar unas fotos como siempre hago cada vez que me desplazo hasta allí. La ciudad de Gerona, aparte de su interesante historia, es también muy bonita y los gerundenses, aprovechando su extraordinaria belleza, han ceñido la mayoría de sus fachadas con flexibles pancartas reivindicativas sobre sus derechos a la república independiente de Cataluña, a la libertad de los presos políticos, a la abolición del Art. 155 de la Constitución española y, además, alusivas en lo que cabe a la pronta restauración de la democracia y en favor a los que ellos llaman oprimido pueblo catalán.

La mayoría de balcones que penden, sobre todo, de sus antiguas magníficas fachadas han sido profusamente decorados con banderas esteladas y senyeras que por su extremado colorido y si no fuera por el drama político que se está viviendo todavía, parecería que Gerona estuviera celebrando una fiesta sin fin en sus calles. Sin embargo, la ciudadanía se mantiene perfectamente en calma, políticamente silenciosa y extremadamente respetuosa con los foráneos.

La fachada de su Ayuntamiento no ha escapado a esta reivindicación popular y ha sido debidamente constreñida por una larga, sobria y estrecha franja, flexible y plástica, sobre la que puede leerse en grandes caracteres: LLIBERTAT PRESOS POLITICS.

Para dar una idea del grado de connivencia civil de la población gerundense con el llamado procés me he permitido la libertad de confeccionar un pequeño aunque ilustrativo collage fotográfico que pone bien de manifiesto el cambio operado por el paisaje urbano estos últimos meses en favor de las reivindicaciones políticas ya mencionadas algo más arriba.

A pesar de todo ello y aunque sólo sea desde un punto de vista histórico artístico bien vale la pena visitar esta extraordinaria ciudad a la que me siento ligado desde hace ya algunos años.

¿TAMBIÉN TÚ, BRUTO, HIJO MÍO?

“Entre todos le mataron y él solito se murió”

Con esta vieja frase popular además de lapidaria se podría resumir el homicidio político al que, desde su Cataluña natal, ha sido sometido el Sr. Puigdemont por sus propios adláteres de partidos como JuntsXCat, PdeCat o Esquerra Republicana. No sé por qué, pero este trágico episodio me recuerda la violenta muerte sufrida por Cesar a manos de su muy querido Bruto y que bajo su inspiración fuera llevada al teatro por nada menos que William Shakespeare.

La encrucijada en la que el Sr. Puigdemont se había metido hasta hoy con su polvorienta huida a Bélgica no ha resultado ser viable para las aspiraciones independentistas de los miles de catalanes que le arroparon durante su exilio ni para la suya propia por cuanto tal encrucijada terminó convirtiéndose para él en un callejón sin salida, asediado sobre todo por el artículo 155 de la Constitución española, por la negativa de Roger Torrent, -nuevo Presidente de la mesa-, a investirlo de momento Presidente y por la intención anunciada de Joan Tardà, de Esquerra Republicana, a sacrificarlo como candidato a la presidencia de la Generalitat en beneficio de uno nuevo  todavía no designado oficialmente.

No contento con que Cesar hubiera sido nombrado dictador perpetuo, Bruto, republicano por naturaleza, llevaría a cabo su vil asesinato. Antes de morir y según el argumento de Shakespeare, Cesar exclamaría: ¿También tú, Bruto, hijo mío?  

LA LENGUA DE LAS HORMIGAS

Esta secuencia sobre comunicación gestual formó parte de una performance presentada como trabajo de fin de curso y grabada por mi colega David Romero bajo el título de LA LENGUA DE LAS HORMIGAS

AUTORRETRATO TEMPORAL SECUENCIAL

MÚSICA: ORCHESTRE NATIONAL DE JAZZ por DIDIER LEVALLET
TÍTULO: BALTIC BLUES
SOLISTA: JEAN RÉMI GUÉDON

CARNAVAL Y CEFALEAS

Las terribles cefaleas que vengo padeciendo a diario desde hace ya casi dos meses no sé si atribuirlas a la inflamación de la arteria parietal, -según diagnóstico de mi neurólogo-, o si por el contrario éstas se deben a las graves consecuencias derivadas no sólo de tanta información controvertida respecto a la incertidumbre del llamado procés catalán sino además a la enorme tensión que me provoca en el cerebro el resultado final del proceso abierto en relación a la financiación ilegal del Partido Popular valenciano en el que no acaban de poder imputar al Sr. Fco. Camps porque, al parecer, su grave delito denunciado por su delfín Costa habría ya del todo prescrito y en definitiva podría también seguir vistiendo sus elegantes trajes no sólo ya ante sus propios sastres sino además antes los mismos jueces y fiscales que con la misma elegancia cerraron en su día el caso.

Con respecto al Sr. Puigdemont, tengo la fundada sospecha de que su próxima entrada en Cataluña podría coincidir con la celebración de los populares Carnavales. En tal caso, no cabe duda de que si lo hiciera disfrazado de sí mismo resultaría mucho más difícil de detectar por los servicios de inteligencia, toda vez que, al parecer, para mimetizar al Presidente, los cientos de miles de independentistas afines a sus radicales postulados podrían muy bien ponerse de nuevo de acuerdo para que, una vez todos disfrazados de Sr. Puigdemont, pudieran hacerle pasar fácilmente del todo desapercibido entre la espesa multitud de simpatizantes que se darían cita para la ocasión ante la Generalitat de Catalunya y ante el estupor de los servicios secretos españoles.

De modo que para tener un diagnóstico seguro sobre las cefaleas que tanto me afectan todavía hoy y según el pronóstico descrito por el neurólogo, sería conveniente dejar pasar de largo estos últimos acontecimientos para tratar de determinar con toda certeza que no fueran éstos los motivos de mis agudos dolores de cabeza sino que, por el contrario, sí se debieran finalmente a las supuestas consecuencias derivadas de la inflamación de la ya mencionada arteria parietal que vengo padeciendo desde Diciembre pasado o certificar así el verdadero motivo de mis preocupaciones

AMIGOS PARA SIEMPRE

¡¡Buen dibujo, como siempre, aunque no sé cómo gastas la mina con semejante cretino!!

Esta contundente frase, -referida a un dibujo hecho por mí de Albert Boadella-, corresponde a la opinión, vertida sobre el personaje, de un gran amigo mío cuyo nombre me reservo con cariño pero cuya contundencia demuestra en sí misma hasta qué punto el dramaturgo y actor, posicionándose como catalán anti independentista, ha sido, con una única frase, despojado sin piedad ni criterio de su más que demostrada gran trayectoria teatral y de lucha antifranquista durante gran parte de su eterna juventud.

Este sencillo ejemplo pone a las claras de manifiesto la gran ruptura emocional habida hoy entre todos aquellos amigos que como en este caso, así como en aquellos otros del periodo de guerra civil española y por muy distintas razones, también amigos y familiares se vieron obligados por las circunstancias a permanecer a uno u otro lado de aquellas tendencias políticas que espolearon una absurda guerra de tres años que espero y deseo que hoy no se produzca en Cataluña.

Sin embargo y pese a ese guante de fina seda que mi entrañable amiguito catalán  me arroja en el día de hoy a la cara, no deja de ser para mí una simpática y emotiva venial provocación para que con tal excusa decidamos coincidir (como de casualidad), -en cualquier momento y el cualquier bar desconocido-, descorchando y brindando frente a un par de frescas botellas de cervezas de las que tanto están ahora de moda; siempre y cuando su extraordinaria y sana afición al deporte del ciclismo no le prive de tal privilegio en compañía de un charnego.